In allem, was José Martí schrieb, hinterließ er seine Seele; aber sein Leben, von dem Moment an, als er die Augen öffnete, bis zu seinem Tod im Kampf für die Freiheit auf de Feldern Kubas vor 130 Jahren, wurde in jener Art von lyrischem Satz zusammengefasst, den er Yugo y Estrella (Joch und Stern) nannte.

Er war „ohne die Sonne“ geboren worden, und schon als Kind wusste er, was er zwischen diesen beiden Insignien zu wählen hatte, und wie traurig bequem es ist, zu leben, wenn man „den Herren dient“; und auch das Wachstum, weit entfernt von jeder Entfaltung, das mit dem Festhalten am Stern einhergeht. Er war ein Kind, als die Schmach der Sklaverei ihm die Kehle zuschnürte und er am Fuße der Toten schwor, das Verbrechen mit seinem Leben reinzuwaschen; ein Kind, als er den Kurs seiner heroischen Existenz festlegte.

Als Sklave seines Zeitalters und seiner Doktrinen zahlte der Heranwachsende einen hohen Preis für seine Liebe zu seinem Heimatland. Im Alter von 15 Jahren gründete er die Zeitung La Patria Libre, und in der einzigen Ausgabe, die in Umlauf kam, stachen die Verse von Abdala hervor, ein episches Gedicht, in dem der Protagonist unter ähnlichen Umständen wie sein Autor wusste, dass es das einzig mögliche Schicksal war, das Joch abzuwerfen, das sein Land unterdrückte.

Das war das Zeitalter des Gefängnisses, das ihn der Arme seiner Mutter beraubte und ihn in ständige Schmerzen stürzte, „denn der Schmerz des Gefängnisses ist der härteste, der verheerendste aller Schmerzen, derjenige, der die Intelligenz tötet und die Seele austrocknet und Spuren in ihr hinterlässt, die niemals ausgelöscht werden können“.

Die Kette am Fuß, „die fremde Kleidung“, die brutalen Schläge, die Ohnmacht, Lino Figueredo und seine 12 Jahre, der alte Nicolás del Castillo, die Krankheit, das zynische Lachen der Peitsche… das waren die üblichen Szenen, die ihn umgaben. Seine Heimat – so sagte er damals – hatte ihn in die Arme genommen, ihn auf die Stirn geküsst und war wieder gegangen, „indem sie mich mit der einen Hand ins All und mit der anderen in die Steinbrüche wies“.

Der Schrecken reichte nicht aus, um die Gefühle der Abscheu des jungen Mannes zu verstärken. Nicht einmal der Anblick seines Vaters, der unter Tränen die von Leonor angefertigten Polster anbringt, damit die Fesseln nicht reiben und Wunden „aus Blut und Staub“ und „Materie und Schlamm“ verursachen, weckte seinen Hass. „Und ich weiß immer noch nicht, wie ich hassen soll“, sagte er, als er von der schrecklichen Erfahrung erzählte.

Welch eine Lektion der Redlichkeit in jeder Seite des Lebens des Helden! Wie viel Bewundernswertes in jeder Geste! Wie viele erstaunliche Eindrücke in jedem Bild! Wie viel Rechtschaffenheit und unermesslicher Humanismus in allem, was folgen sollte, wenn das Exil, der Tod seiner Schwester Anna, die Erfahrung der Liebe, die unaufhaltsame Feder zum Schreiben von Schönheit und Anklage , die Vaterschaft, das Podium des Klassenraums, die einzigartige Redekunst, die Verschwörung gegen den Herrschaft, das zweite Exil, der Journalismus, die Diplomatie, die Gründung der Partei und der Notwendige Krieg seine Lebenslinie die Linie ziehen würden!

Als eine Art Erweiterung seiner selbst nahm er die Freundschaft an, denn „große Dinge können nicht ohne große Freunde getan werden“; und in der Liebe fand er „die Entschuldigung des Lebens“. Die Tugend, so sagte er, „kann die Schurkerei nicht begreifen“; und von der Ehre verstand er, dass sie nur mi Angriff erobert werden kann.

Martí schrieb über alles, denn nichts war ihm gleichgültig. Begriffe wie Ehre und Menschlichkeit hielten sich hartnäckig in seinem Denken. Die Menschlichkeit hätte ihre Richtlinien, aber ihre Gesetze würden niemals Feigheit oder Trägheit einschließen; und nur diejenigen, die in der Lage seien, ihre Ehre zu verkaufen, hätten „den Mut, den Verkauf der Ehre anderer vorzuschlagen“, sagte er.

Es gab jedoch ein süßes und behütetes Wort, vielleicht das beliebteste, das er nicht ohne Erschütterung aussprechen konnte und mit dem er sich für immer vereinte. Über ein solch heiliges Band schrieb er: „Ich trage einen eisernen Ring und muss eiserne Taten vollbringen. Der Name meines Landes ist darin eingraviert, und ich muss für mein Land leben oder sterben“.

Deshalb stellte er seinen enormen Verstand, seine Fähigkeit, Kräfte zu vereinen, seine transparente und unvergleichliche Seele in ihren Dienst. Seine Stimme und sein Puls haben nicht gezittert, um den Namen Kubas an allen Fronten zu verteidigen, wenn jemand es wagte, ihn zu beschmutzen.

Das Dokument, das unsere Geschichte unter dem Titel Vindicación de Cuba Cuba betrachtet, das am 25. März 1889 in der Evening Post veröffentlicht und vier Tage zuvor in New York datiert wurde, ist wohlbekannt – und heute aktueller als je zuvor.

Es würde genügen, auf diese Zeilen zurückzukommen, um nicht nur von Martís unerschütterlicher Verteidigung bewegt zu sein, sondern auch, um sein Vermächtnis in unserem Volk wahrzunehmen, in einer Zeit, in der die Insel diffamiert wird, ihre Wahrheiten entstellt und verfälscht werden, und sein Leuchtfeuer, das weiterhin ein Wegweiser für diejenigen ist, mit denen Martí sein Los teilen wollte.

„(…) Der Kampf hat nicht aufgehört (…) Die neue Generation ist ihrer Väter würdig (…) Nur mit dem Leben wird der Kampf für die Freiheit unter uns aufhören (…)“.

Wenige Stunden bevor er im Kampf fiel, sprach Martí zu den Mambi-Truppen und sagte ihnen: „Ich möchte zu Protokoll geben, dass ich mich für die Sache Kubas ans Kreuz nageln lasse“.

Diese Argumente sind uns nicht fremd. Jeder Augenblick seines Lebens ist eine Lektion und ein Beispiel. Kein einziger entgeht seiner Berufung zur Tat, der einzigen Möglichkeit, der Überzeugung Substanz zu verleihen. Martí dachte, lebte und hinterließ uns die Partitur jener Musik, die man Heimat nennt.