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Ich hatte vor kurzem die Gelegenheit, Kuba im Rahmen einer Freundschaftskarawane mit IFCO und Pastors for Peace zu besuchen. Es war eine unglaubliche Delegation von 71 Personen, die 19 Bundesstaaten der USA vertraten, um die Mehrheit der Menschen in den USA zu repräsentieren, die mit der illegalen US-Blockade gegen Kuba nicht einverstanden sind. Die meiste Zeit meiner 10 Tage in Kuba habe ich versucht, cool zu bleiben, obwohl ich mich die ganze Zeit über überwältigt fühlte, weil ich zum ersten Mal wirklich das Land verließ. Bis zu unserem Besuch im Centro Fidel Castro Ruz konnte ich mich jedoch die meiste Zeit der Reise über zusammenreißen. Es ist ein Museum, das Fidel Castro, dem Helden der kubanischen Revolution, gewidmet ist. Und es ist ein Museum, in dem ich mir die Augen aus dem Kopf geheult habe.

Das Centro Fidel Castro Ruz ist wie kein anderes Museum, das ich je gesehen habe. Schon beim Betreten des ersten Stocks erhält man einen intimen Einblick in Fidels Kindheit. Man sieht Bilder von ihm als kleinem Jungen, man sieht ihn im Zusammenhang mit seiner Mutter, seinen Freunden und Klassenkameraden. Man sieht die Bücher, die er gelesen hat, mit den intakten Markierungen und Hervorhebungen. Man bekommt eine Vorstellung davon, wie sehr er sich von José Martí inspirieren ließ. Das Museum ist aber nicht nur eine Gedenkstätte für Fidel, sondern auch für all die tapferen kubanischen Männer und Frauen, die den Sieg der kubanischen Revolution möglich gemacht haben. Das Centro Fidel Castro Ruz verfügt über interaktive Videobildschirme, die – fast wie in einem Videospiel – die Taktik zum Sieg über die USA bei der Invasion in der Schweinebucht darstellen. Die Geschichte der Explosion von La Coubre wird auf einer raumhohen Tafel dargestellt.

Das Besondere am Centro Fidel Castro Ruz ist jedoch nicht, was es enthält, sondern für wen es geschaffen wurde. Zu seinen Lebzeiten machte Fidel Castro zum Gesetz, dass niemand jemals etwas nach ihm benennen durfte. Er wollte nicht, dass Straßen, Krankenhäuser oder Flughäfen nach ihm benannt werden. Die Revolution war im Jahr 1959. Fidel starb im Jahr 2016. Erst in diesem Jahr, 2021, hat das kubanische Volk seine Regel ein wenig gebrochen, um endlich ein Museum zu seinen Ehren zu errichten. Sie sahen dies als notwendig an, weil es jetzt eine neue Generation von Kubanern auf der Insel gibt – eine Generation von Kubanern, die nie die Chance hatte, Fidel kennenzulernen. Eine Generation, die nie die Chance haben wird, seine Reden zu hören oder von ihm in ihren Schulen begrüßt zu werden. Angesichts der ständigen Verleumdungen und Angriffe der USA gegen sein Erbe in den westlichen Medien muss das kubanische Volk nun einen Krieg innerhalb seines Landes führen, um seine Jugend vor dem kapitalistischen Einfluss zu schützen. Der Aufstieg der „anti-sozialen Medien“ und die Leichtigkeit, mit der junge Kubaner auf virale Inhalte, Tweets, WhatsApp-Nachrichten und Musikvideos zugreifen können, bedeutet, dass Kuba in der schwierigen Lage ist, einen Weg zu finden, die Bedeutung seiner Revolution in einer Welt zu bewahren, die die Revolution selbst als „Staatspropaganda“ ansehen will. In diesem Sinne ist das Centro Fidel Castro Ruz nicht schwerfällig. Es zwingt nicht. Es erzählt nicht. Es lehrt.

Vor dem Centro Fidel Castro Ruz steht ein wunderschönes überdachtes Gebäude, umgeben von Pflanzen, die in allen Teilen der Insel heimisch sind – die Korkpalme, die Großbauchpalme, die kubanische Magnolie, die in den Wäldern der Sierra Maestra, dem Ausgangspunkt der Revolution, wächst. Unter der Struktur befindet sich ein Bildschirm mit einem eingebauten Videospiel. Das Spiel ist so konzipiert, dass die Schülerinnen und Schüler Teams bilden können, die Quizfragen zur Revolution beantworten. Wenn man die falsche Antwort auswählt, erscheint ein kurzer Text auf dem Bildschirm, der erklärt, was man verpasst hat. Gegenüber befindet sich ein Weg, der von Bäumen umgeben ist, die nicht auf Kuba heimisch sind. Unter den vielen Bäumen befinden sich ein Paradiesvogel aus Südafrika und eine Moriche-Palme aus Venezuela. Diese Bäume und Pflanzen stehen stellvertretend für die vielen Völker der Welt, die mit den Menschen in Kuba Freundschaft geschlossen haben. Dort befindet sich auch ein kleines Amphitheater, dessen Sitze speziell für Kinder konzipiert sind. Das Museum beabsichtigt, das Theater Lehrern mit großen und kleinen Klassenzimmern zur Verfügung zu stellen.

Im hinteren Teil des Museums gibt es so etwas wie ein technisches Labor. Die Wände sind mit einer riesigen digitalen Weltkarte bedeckt. Auf der Karte befinden sich riesige zylinderförmige Objekte, die an verschiedenen Stellen an der Wand befestigt sind und die Länder auf der Karte darstellen. Sie glitzern an der Wand und leuchten rot und grün. Man kann die Zylinder von der Wand abnehmen und in einen am Boden befestigten digitalen Tisch einsetzen. Wenn man die Zylinder in den Tisch steckt, werden Videos und Grafiken über die humanitären Bemühungen Kubas in dem jeweiligen Land angezeigt. Ein ganzer Raum ist der Geschichte der kubanischen Solidarität gewidmet. Er ist zum Anfassen, Streichen und Fühlen gedacht. Sie soll einer neuen Generation vermitteln, was es bedeutet, Kubaner zu sein. Es fällt mir schwer zu glauben, dass Fidels Geist darüber zu wütend ist.

Aber das ist nicht der Punkt, an dem es passiert ist. Es geschah erst, als unser Reiseleiter uns die Treppe hinauf in einen der letzten Räume führte. Dieser Raum war dem Programm der kubanischen Revolution gewidmet. Sechs Säulen, die in der Mitte eines weißen Raumes standen, repräsentierten die sechs Probleme, die Fidel und das kubanische Volk durch die Revolution zu lösen versuchten:

1) das Problem des Bodens (Agrarreform)
2) das Problem der Industrialisierung
3) das Wohnungsproblem
4) das Problem der Arbeitslosigkeit
5) das Problem der Bildung
6) das Problem der Gesundheitsversorgung

Jede dieser sechs Säulen steht für Themen, die die Geschichte Kubas lange geplagt haben. Themen, die einst den Tod bedeuteten, die Armut bedeuteten, die Diskriminierung bedeuteten, die Verzweiflung bedeuteten. Jede dieser sechs Säulen steht für Probleme, die mit der Revolution angegangen wurden. Zum Thema Bildung nahm sich unsere Reiseleiterin ein paar Minuten Zeit, um mit uns darüber zu sprechen, wie die kubanische Regierung während der Pandemie das Problem der Bildung von Studenten angegangen ist. Sie erzählte uns, wie die Regierung das nationale Fernsehen für den Unterricht umfunktionierte. Sie erzählte uns, wie die CDRs (Komitees zur Verteidigung der Revolution) die Verantwortung dafür übernahmen, dass die Kinder in ihren Stadtvierteln nichts verpassen, was mit Schule zu tun hat. Und dann zückte sie ihr Handy, um uns eine WhatsApp-Gruppe zu zeigen, in der sie mit anderen Müttern aus ihrer Nachbarschaft zusammenarbeitet, um ihren Kindern bei den Schularbeiten zu helfen. Genau an diesem Punkt begannen eine Genossin und ich, durchzudrehen.

Als ich vor diesen Säulen stand, habe ich geweint und an all die Menschen gedacht, die in den USA während dieser Pandemie so unnötig gestorben sind. Ich weinte und dachte an all die schwarzen und braunen Kinder, die dauerhaft zurückgeworfen werden, weil wir es in den letzten zwei Jahren nicht geschafft haben, für ihre Bedürfnisse zu sorgen. Ich weinte und dachte an all die Eltern, die nachts weinten, weil sie sich entscheiden mussten, ob sie ihre Kinder zurück in die Schule schicken oder zu Hause bleiben und auf das Einkommen verzichten sollten, das sie für die Miete brauchen. Ich habe geweint, als ich an meinen besten Freund dachte, der letztes Jahr an dem Coronavirus gestorben ist. Ich dachte daran, dass ein Jahr vor seinem Tod sein Bruder gestorben war. Und 12 Jahre davor starb ihr Vater. Auch seine Mutter ist dieses Jahr gestorben. Ich habe geweint und mir gedacht: „Sie sind alle tot. Seine ganze Familie ist tot.“ Ich weinte und dachte darüber nach, dass es ein gewinnorientiertes medizinisches System gibt, das sie beraubt und von all ihren Krankheiten profitiert. All ihre Todesfälle. All ihre Beerdigungen.

Ich habe geweint, als ich an all die Zwangsräumungen und illegalen Zwangsversteigerungen dachte. Ich weinte beim Gedanken an die Obdachlosigkeit. Ich habe geweint, wenn ich an all das gestohlene Ackerland denke. Ich habe geweint, als ich an die Omas dachte, die ohne Krankenversicherung in der Nachtschicht im Waffle House arbeiten. Onkel, die mit ihrer Alkoholsucht kämpfen und keinen Zugang zu Hilfe haben. So viele Menschen in den USA, die ums Überleben kämpfen und nie etwas besessen haben, nicht einmal ihren Verstand. Ich weinte, als ich an diese schöne Widmung dachte, in der ich stand. Eine Widmung für einen so wundervollen Mann, der wundervolle Dinge getan hat, die die meisten Menschen in meiner Heimat vielleicht nie kennen oder verstehen werden.

Ein paar Tage später sitze ich beim Abendessen in Matanzas an einem Tisch mit älteren weißen Menschen. Eine reizende Dame namens Cheryl spricht mit ihnen über den Hurrikan Katrina und darüber, wie Fidel versuchte, 1.500 medizinische Mitarbeiter in die USA zu schicken, um zu helfen. Sie erzählt ihnen, wie George Bush ihnen die Einreise verweigerte, und ich merke, dass mir schon wieder die Tränen kommen. Es ist 8 Uhr morgens und ich versuche, dieser Frau, die ich noch nie getroffen habe, zu erklären, warum ich über die Eier vor mir weine. Ich kann nicht erklären, warum ich an den Raum im Museum mit der digitalen Karte und den Zylindern denke. Dass es überall auf der Karte leuchtende rote und grüne Punkte gab, aber nicht in den USA. Ich weine, weil ich wünschte, es gäbe einen Zylinder, der aus dem Gebiet, das Louisiana repräsentiert, hätte herausgezogen werden können. Ich versuche zu erklären, dass ich weine, weil ich an all die Afrikaner in Louisiana denke, die von weißen Polizisten und Selbstjustizlern niedergeschossen wurden, als sie während Katrina Nahrung und Schutz suchten. Ich weine und denke daran, wie die US-Regierung zusah, wie so viele Menschen ertranken, verhungerten und verbluteten, und nichts unternahm. Ich dachte über den transatlantischen Sklavenhandel nach und weinte noch ein bisschen mehr. Ich habe geweint, als ich daran dachte, dass mein Volk nicht einmal darum gebeten hat, in Louisiana zu sterben. Oder in Mississippi. Oder irgendwo in den Vereinigten Staaten. Ich weine, weil es in der englischen Sprache keine Worte gibt, um die Art von Angst zu beschreiben, die ich fühle, aber es ist die einzige Sprache, die ich kenne. Ich weine, weil der einzige Grund, warum ich Englisch spreche, in der kolonialen Eroberung und Beherrschung liegt. Ich weine um all die Dinge, die uns gestohlen wurden, um all die Dinge, die wir nie wiederfinden werden.

Ich habe geweint, als ich daran dachte, wie sehr die Menschen in den USA Fidel hassen, weil er die Revolution in Kuba zu dem natürlichen Abschluss gebracht hat, der im Süden der USA während des Wiederaufbaus nie erreicht wurde – eine Landreform und eine Säuberung vom rassistischen Abschaum. Ich weine und denke an El Hajj Malik Shabazz. Mir ist klar, dass ich nicht weiß, wie ich diesem Tisch erklären soll, dass ich weine, weil alle unsere afrikanischen Helden in den USA tot, im Exil oder im Gefängnis sind. Es gibt keine Museen zu ihren Ehren, und die Museen, die errichtet wurden, um zu versuchen, ihr Vermächtnis reinzuwaschen und zu vereinnahmen. Ich weine, weil ich an Flint und Baltimore und Brooklyn und Charleston und Ferguson denke. Ich weine, wenn ich an die Millionen von Mini-Obama-Heiligtümern in den Häusern von Familie und Freunden denke, die ich im Laufe meines Lebens gesehen habe. Ich weine und denke darüber nach, was es bedeutet, in einer Welt zu leben, in der es für mich nicht einmal sicher ist, ein Castro-T-Shirt am Flughafen zu tragen, wenn ich nach Hause fliege, aber es völlig normal ist, ein Porträt von Barack Obama an meine Wand zu hängen. Eine Welt, in der die Leute nicht einmal wissen, wer Mumia ist. Eine Welt, in der eine koloniale Marionette wie Obama das ist, wonach ich streben soll.

An diesem Morgen weinte ich am Esstisch, als ich darüber nachdachte, wie grausam es ist, ein Volk, ein ganzes Land dafür zu bestrafen, dass es sich weigert, ausgebeutet zu werden. Ich weinte, als ich an all die Fortschritte dachte, die das kubanische Volk seit seiner Revolution im Jahr 1959 gemacht hat, und daran, wie stark es durch die US-Blockade der Insel zurückgehalten wird. Ich habe geweint, als ich an die neue Generation dachte, für die das Museum konzipiert wurde. Was würde mit ihnen geschehen, wenn die Blockade nie aufgehoben würde und sie nie die Chance bekämen, die vollen Früchte der Revolution zu genießen? Ich habe geweint, als ich daran dachte, was mit der ganzen Welt geschehen würde, wenn die kubanische Revolution verloren ginge. Ich weinte, als ich an all die Menschen dachte, die ich getroffen hatte und die ihr Leben geben würden, bevor sie das zulassen würden. Ich weinte, als ich daran dachte, dass viele Leute mich nach meiner Rückkehr in die USA als Erstes nach den Widersprüchen in der kubanischen Gesellschaft fragen würden – „Sag mir die Wahrheit! Rassismus gibt es doch immer noch, oder???“ „Ist es nicht irgendwie autoritär?““ Ich weinte, als ich daran dachte, dass ich bei jeder Begegnung zu Hause sagen müsste: „Kuba ist großartig, ABER es ist nicht perfekt…“, um von Leuten ernst genommen zu werden, die auf der Straße tanzten, als Joe Biden und Kamala Harris die Wahlen gewannen.

Ich habe geweint, als ich an den letzten Raum im Museum dachte. Der, in dem das Programm der Revolution gewürdigt wurde. Das Landproblem, das Problem der Industrialisierung, das Wohnungsproblem, das Problem der Arbeitslosigkeit, das Problem der Bildung, das Problem der Gesundheitsversorgung. Ich begann darüber nachzudenken, wie wichtig es war, für die Kontrolle in diesen sechs Schlüsselbereichen zu kämpfen, und wie dieser Kampf gewonnen wurde. Und dann dachte ich über unsere Reiseleiterin nach. Wie sie uns diese WhatsApp-Gruppe voller Mütter zeigte, die sich gemeinsam für die Bildung ihrer Kinder einsetzten. Und bevor ich mich für den Tag zusammenriss, weinte ich noch ein bisschen mehr über diese winzige Erinnerung daran, dass die Revolution trotz allem, was sie durchgemacht hat, gut ist, dass sie notwendig ist und dass sie immer noch lebt. Eines Tages werden wir an der Reihe sein.

Salifu Mack ist panafrikanischer Sozialist und Mitglied der Black Alliance for Peace, der AAPRP und des Lowcountry Action Committee, einer von Schwarzen geführten Basisorganisation, die sich für die Befreiung der Schwarzen durch Hilfsangebote, politische Bildung und kollektive Aktionen im Lowcountry von South Carolina einsetzt.

03.12.2021, Hood Communist